Enero 2063
"La poesía exalta a la pobreza".
La encumbra, la llena de halagos y de luces.
El que nada tiene
canta, no porque sea feliz,
sino porque se tiene a sí mismo.
Tiene corazón y voz.
Un corazón herido y una voz desgarrada. Una mano en el pecho y un grito en el cielo.
Soy lo que soy en el fondo
de este pozo.
Soy mi voz y mi poesía.
No tengo nada y aun así me faltan lienzos para llenar de versos. De palabras que imiten lo que tuve y ahora lloro por la vida. Palabras que me encumbren a lo más alto. A cuando reías y yo mordía ávido el río de lo que deja de ser.
A los tiempos donde era yo esperando por ti.
A ese momento en que te vi y ya no más.
Voy cantando. Mi voz no es dulce y la tonada es monótona. Voy cantando y ahora es así la vida mía.
La encumbra, la llena de halagos y de luces.
El que nada tiene
canta, no porque sea feliz,
sino porque se tiene a sí mismo.
Tiene corazón y voz.
Un corazón herido y una voz desgarrada. Una mano en el pecho y un grito en el cielo.
Soy lo que soy en el fondo
de este pozo.
Soy mi voz y mi poesía.
No tengo nada y aun así me faltan lienzos para llenar de versos. De palabras que imiten lo que tuve y ahora lloro por la vida. Palabras que me encumbren a lo más alto. A cuando reías y yo mordía ávido el río de lo que deja de ser.
A los tiempos donde era yo esperando por ti.
A ese momento en que te vi y ya no más.
Voy cantando. Mi voz no es dulce y la tonada es monótona. Voy cantando y ahora es así la vida mía.
